СЛОВА и КРАСКИ

Лирический цикл

* * *

Эта склонность к самокопанию...
Пропади она пропадом!
Мыслей памятки, чувствам памятники -
Мой паноптикум.
...Жаль, что дивное -
"Ты мне, правда, друг?"
Треплем всуе.
Вихри слов и стекло из рук:
Комплексую.
Лишь закрою глаза - во тьме
Бьются тени.
И пытаясь избавиться
От смятенья,
На тебя жара холод я
Переплескиваю -
Бестолкового колокола
Отголоски мои.
Разговорными водоворотами
Увлекаюсь. Но
Монолог рвут гудки короткие.
Неприкаянность.
Десять слов еще, сделать шаг еще -
Путь предательства.
Снова каркают предрешающе
Обстоятельства.
И шепчу теперь, как заклятие:
"Быть не должно!" -
Только думать, что отдаляешься,
Невозможно.

* * *

Я шла к тебе полгода. До весны.
И вехи-встречи отмечала молча.
Недоговоренной цепочке многоточий
Границы показались вдруг тесны,
И захотелось воплотиться в слово,
И, на гармонию надеясь затаенно,
Почувствовать почти определенность
Допроявившись до своей основы.
Догадки, домыслы, кирпичики из фраз
Восполнили улыбки редкий проблеск.
Воображенье собирало облик,
Выискивая трепетную связь.
Так, вглядываясь в древнюю икону,
Чья подлинность весома и исконна,
За слоем темноты,
Потусторонне,
Угадываешь чей-то лик и контур.
Благословен весенний синий вечер
И телефон.
Да... Я приду... Конечно...
И разговор. Ход времени исчез,
и радость открывания открылась.
Предположенье расправляло крылья,
В уверенности обретая вес.
А ты как думаешь?
А знаешь?.. Ты читал?
Все правильно, я сделала бы также.
И на рисунке смутно-карандашном
Мазок чистейшей краски проступал.
Сердца сбивались с такта в унисон,
синхронность ощущая изумленно.
И, фоном, шелестел усталой пленкой
Заброшенный давно магнитофон.

* * *

Прости, что говорю порою чушь!
Смолчать? Пять слов - и разговор исчерпан.
А по окну, грустящему вечерне,
Размазывает ночь густую тушь.
Лист на столе - измучен и исчерчен
Одной лишь фразой - да и той вчерне -
Упрямой как кусочек гуттаперчи.
И говоря, чтоб только говорить,
Слова я продлеваю торопливо.
Необязательности привкус - рецидивом...
Гудки отбоя - обездоленность отлива
И новый повод, чтоб себя корить
За слов пустопорожних побрякушки.
И снова кончик языка прикушен.
Молчанье - золото. Бесстрастно. Тяжело.
Шнур телефонный завился ракушкой...
Алло!
Ах, дождь...
(Провалы алчных луж.)
Ты не болеешь?
Как дела?
Алло!
Прости, что говорю порою чушь...

* * *

Зачем мне это надо? Ну зачем?
Пусть дружба...
Но наклонное скольженье
С заносом чувств на жарком вираже
Обречено на грусть непродолженья,
На окончанье тягостным ничем.
И что ж поделать с радостью -
На взгляд
Откликнуться,
Ловить флюиды тона
И ощущать свою неотстраненность?
Опять судьбой намеченный разлад
В душе сказался болью затаенной.

Не принижая смысл названьем вслух,
Молчу.
И вздрагивая вдруг от звона
Случайной ложки по стеклу,
Лечу из кухни к телефону,
Чтоб,
Как протянутой руки,
Коснуться говорящей трубки.
А там гудки... гудки... гудки.
А по воде круги... круги...
Порыв опал, ледышкой хрупкой
Растаял.
И только памяти зарубку
Оставил.
Нельзя приблизиться - нет сил уйти.
Меж НЕ... и ЛЬЗЯ колеблются качели
Несмелые. Без дела и без цели.
И почему-то слышится "Прости".

* * *

Пережигаю возраженья,
Чтоб не плеснуть слепого слова.
Пережидаю раздраженье,
Чтоб силу потеряло зло.
Растормошенный муравейник...
Все неприязненно, неловко.
Неволен холод и мгновеньем -
Пора доламывать!..
Долой
Привязанности долгой звенья.
Несостоятельность апломба.
Негодованье в откровенье
Швыряют в лоб, а не в чело.
Потом, в задверном отраженье,
Напраслина предстанет ложью,
Освобожденье - пораженьем,
И хитро ухмыльнется зло.
Нет, не зови, не отлегло!
Пережидаю раздраженье...


* * *

"Цепи гремучие давних событий,
Не разорвать их и не позабыть их -
Не говори о любви никогда".
Д. СУХАРЕВ


Прочь опрометчивость.
Ждешь? Не дождешься.
Не будет открытия.
Сломаны крылья.
Предосторожности
Опыт итожат:
Рыбка - корыто.
Было: любил уже...
Или казалось?
Помнишь, что мнилось
И - чем оказалось?
Пыль стерта ветошью.
Капельки ретуши.
Вроде - как прежде...
И рикошетом
Камни прошедшего
Бьют по надежде,
нежности,
щедрости.
Счастье ущербно.
Ошейник и цепь.
Умница - скептик
Шепчет рецепт:
"...Прочь, опрометчивость.
Не говори о любви..."